Тому, кто был...

Мы мечемся, порой, не знаем сами,
Что ищем средь обломков и руин,
И, к сожаленью, поздно понимаем,
Самих себя, себя самих.

И нет, чтоб как-то раньше оглядеться,
Чтоб разорвать порочный этот круг,
И вспомнить жизнь свою и даже детство,
Ну а потом устроить самосуд,

Сказав себе всё честно, без утайки,
Мол, так и так, жил, в общем, как умел,
И где-то совершенно не старался,
А где-то своё счастье проглядел.

Но, главное, что сам себя и предал,
Мечты свои и сердца чистоту,
Со свиньями не брезговал обедом
И даже воздавал хвалу.

Забыл, кто сам! Как петь любил когда-то!
Как дрожь бежала от гитарных струн.
Был сыном, другом, братом.
Был… А теперь обычный лгун.

И ладно бы кому-то врал другому!
Себе! И так в уменье этом преуспел,
Что ноги не несут уже до дома,
А жизнь в его стенах, как будто плен.

Ни вырваться, ни насладиться прошлым,
Бежал куда-то, строил, создавал,
Душой своей с простой синицей сросся,
А журавля красавца потерял...