Пространство, что чернеет впереди*,
лишь отойдёшь на шаг от фонаря,
манит, и гулко ёкает в груди,
и эта темнота влечёт не зря,
она страшит своею чернотой,
там всё на ощупь, даже бледный луч
луны невидим – за немой чертой
твоих прикосновений. Из-за туч
в бездонном небе не мелькнёт звезда
и не укажет путь – куда-нибудь,
лишь изредка ночные поезда
слышны издалека – и то чуть-чуть.
Они спешат оттуда, где нас нет,
туда, где нас не будет никогда –
из мест, где вечно светит яркий свет,
туда, где Путеводная звезда
не сходит с небосвода день и ночь,
где веет норд, где вечные снега,
где завтра, как сто лет назад – точь-в-точь –
полгода со среды до четверга
сплошная темень и полночный мрак,
и нет надежды ни на что другое…
Я думал раньше: свет, какой пустяк. –
Нет! Самое на свете дорогое.
*) Аллюзия на строку из стихотворения
Иосифа Бродского «Без фонаря» (1965).
20.02.19
СВЕТ
© Copyright: Марк Полыковский, 2019
Свидетельство о публикации №119022003968
Свидетельство о публикации №119022003968
Рецензии