Такая карта к играм, больше, не заводит
И не наполнит белым золотом приход.
А, что мы завтра?Там никто нас и не вспомнит.
А, если вспомнит, даже в мыслях не придет.
Курю на северном опасном направлении
И от ветров, в сердцах, заклеиваю рот.
Куда мы катимся, не пуганные гении
И тащим ворохи написанных стихов?
Не надо правду говорить на тризне, праздниках.
Пусть люди думают, что все само идет.
Когда воруют в наших чистых виноградниках,
То для того, чтобы сварить себе компот.
Такая карта к играм больше не заводит...
© Copyright: Евгений Минаев, 2019
Свидетельство о публикации №119022002074
Свидетельство о публикации №119022002074
Рецензии