Сколько их, поломанных судьбою,
Выбором своим порою глупым,
Собрала вокруг себя героев,
Позволяя распускать им руки.
Сколько их, обидчиво дарящих
Только то, что в детстве получили
Разве нет здоровых, настоящих?
Маловато... Ведь не научили
Никого - ни их, ни нас, ни дядю,
Как это - любить, имея веру?
Не учили жить. А хохмы ради
Всех нас часто брали в пионеры...
Как же подменили суть нам все-же,
Чувство долга обозвав любовью!
Или похоть. Чем она похожа
На любовь??? Пожалуй лишь морковью)
А ещё комфорт прозвали ею,
Или ревность, ведь ревнует=любит?
Что за бред??? Пожалуй, не сумею
Изложить в одном стихе всей сути...
Надоело говорить с глухими,
Со слепцами, что орут мне "любим".
Надоело мёртвыми, сухими
Прикрываться листьями, по сути...
Картинка из интернета
17.02.2019
Сколько их, поломанных судьбою
© Copyright: Елена Мисевич, 2019
Свидетельство о публикации №119022001922
Свидетельство о публикации №119022001922
Рецензии