Выпивохе

Бредить чушью - очень плохо.
Принимать болотину как стих.
Не пиши стихами, выпивоха.
Влево, вправо - рифмою ты лих.
     Штормом эпитафий удивляешь 
     тех кто от потопа рифм затих.
     Думаешь собой ты награждаешь
     всех кто их волною был залит.
Думаешь дорогу проторяешь тем,
кто лишь поверил в свой дебют.
Это не шоссе, (а ты не знаешь).
Сам не понимаешь: - тебя бьют.
     Бьют за твою узкую тропинку.
     Бьют за то, что рифмы не поют.
     Дышат от тебя сквозь соломинку...
     Отвернувшись, искренно - плюют. 
Нет крутой волны от ручеёчка.
И в твоих сравнениях - вода.
У тебя напыщенная строчка,
а в самом куплетике - вода...
     Всё у выпивохи показное.
     Смесь корчей, булыжников со дна.
     Не пришло оно как заказное.
     Много слишком ила изо дна.
Может быть когда-то и созреешь,
сгинет показуха сквозь года.
А пока ты очень жалко блеешь...
Не глупи словами никогда.
     Совесть всё с годами перемелет.
     Сгинет всё былое навсегда.
     Перепашет, может и засеет
     чистыми словами сквозь года.
А сейчас в чумном чертополохе
спрячься и стихами не блуди.
Не гнуси словами ты при лохе.
В мониторе чистом не глупи.
     Тот кто скромен - в рифмах безупречен.
     Знает где, когда и что почём.
     Стих его прекрасен, даже вечен.
     Страсть и совершенство - всё при нём.
Музыкой насытят его строки.
Гимном они станут в ритме слов.
Примут их заставкой локи-токи.
Легкою пушинкой среди снов.