Поездка

Лёгкая тряска в автобусе,
очередная поездка.
За стёклами тянутся домики,
провода, перелесок.
Не слышно ни крика птиц,
ни каких-нибудь ягод запаха –
дорога из гарнизона
не предполагает взмаха
ни крыльев журавлей,
ни, тем более, самолётов.
Вместо мыслей – скудость слов,
вместо воздуха – запах пота.

*

Кто-то протёр стекло -
запотевшее, оно было
как будто подёрнуто инеем,
размазанное – уныло.
У каждого своё детство,
своя же игра во взрослого,
свои выражения лиц –
от расслабленного до грозного.
Каждый выходит в дверь,
и она – не всегда в лето.
В моём случае – на вокзал,
прямо в кассу, за билетом.

*

Люди едят пиццу,
обсуждают погоду, ждут солнца.
Им в семь утра не спится,
им, б****, опять неймётся.
Шелестят газетами, вертятся,
болтают по телефону.
И меня тошнит, выворачивает
от одних их разговоров.
И я, не надеясь на лучшее,
утопаю глазами в асфальте,
как попало уложенном
на Новгородском убогом вокзале.

*

Лирический сборник
писать – проще некуда:
едешь в поезде, смотришь в окно –
облака перламутром подкрашены,
как веки Мэрилин Монро.
И не старит их ни жизнь,
ни, тем более, фотография...
Каждый раз при уходе от лирики
получается порнография.
И смотришь в окно уже без эмоций,
вспоминая слова Уорхолла
о фригидности и успехе;
стараешься дышать ровно.


26.08. 2009