Наверно во мне не раскрылся художник,
Как зонтик заклинил в дождливую осень;
И капает в строчки причудливый дождик
И пишет словами сюжет стиха ночью.
Палитра стихов растекается чисто,
От красного к желтому и в фиолет.
А, может, мне белой гуашью быстро
Из слов написать портрет?
Не раскрылся художник
© Copyright: Безуглая Вера, 2019
Свидетельство о публикации №119021909623
Свидетельство о публикации №119021909623
Рецензии