мне б не спать по ночам и стихи бы тебе рассказывать, в полудрёме выстукивать рифмами шум дождя,
целовать твои веки запутанных слов раскатами, собирая грозу-колыбельную для тебя.
но, увы, наша жизнь - не история пыльных книжек, не рисована Диснеем в нежных пастельных тонах.
о нас сказку, увы, после смерти заботливо не напишут, и, увы, не оставят томиться её в веках.
а, по правде сказать, никаких "нас" тут не было и не будет; мои волосы мокнут под мокрым февральским снегом, и стихи мои больше похожи на вязкий невкусный пудинг, что читать будет стыдно, а главное - будет некому.
февраль
© Copyright: Лорис Мур, 2019
Свидетельство о публикации №119021900750
Свидетельство о публикации №119021900750
Рецензии