Ты сидишь над раскрытою книгою...

ты сидишь
над раскрытою книгою день за днём, перелистываешь
страницы, плаваешь,
глотаешь слова, словно
соленую воду самого чёрного моря;
в проруби букв гладь да тишь,
чувствуешь, как накрывает волнами
огромными,
будто тестом слоёным
самый советский киш
накрывает раскрасневшаяся кухарка
розовощёкая, до омерзения гладкая
с жидкой чёлкой,
посаженной на пластмассовые бигуди?
рисуешь жирными пятнами
на белых, ещё пахнущих свежей печатью страницах
полосы, выписываешь круги,
порезанным о край листа указательным пальцем,
проводя языком по сухим границам
треснувших губ,
что пахнут слюной,офсетом и выкуренным табаком;
насколько же ты близорук,
что под выбеленным потолком
ты не видишь жирных зелёных мух,
надоедливых карликов из страны заоконья,
пикирующих прямо к тебе под локти,
плавающих между таких же
толстобрюхих холёных букв,
соверши человеческое беззаконие,
вытри глаза,
засыпанные песком и бесполезными текстами,
выйди из-за стола,
выплюни самозванцев, венчающих
себя литературными бОгами,
стань чем-то большим,
чем тело, питающееся сложенными предложениями,
выдуманными словами,
поверь, ты способен на многое,
по крайней мере, на то,
чтобы стать чем-то большим,
чем простое зеркальное отображение
не тобою написанных слов...