Скособочилась у дороги
Богом брошенная изба.
Образок - сирота, у порога...
Тут когда-то пекли хлеба.
Тут любили и тут рожали,
Тут надел ковыряли сохой,
Кони в стойле, наверно ржали -
И страдание, и покой.
Не раздастся выкрик: "Мама!".
Эхом смех, не донесёт...
И не выпьют горькой и грамма,
За добро, что в их род пришло.
Постояв, ухожу дорогой...
Нет! На это глядеть нельзя -
Неприглядная там стезя...
- Ты плесни, паря, чутку грога...
12.09.16
Куда ни кинь...
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2019
Свидетельство о публикации №119021904074
Свидетельство о публикации №119021904074
Рецензии