поэты времени аптек и фонарей...

поэты времени аптек и фонарей…
я не застал их боль… она была другая…
мальчишкой я лишь рисовал
на всех полях в любой тетради…
и не только… и на школьной парте…
читал… за книгой  - книгу…
за полночь ложился… и до утра не спал…
стихи писали раньше так – как будто
разрывая на клочки больные души…
и как сейчас мне ветер дует в уши
раннюю весной... и горло стягивает шарф в удушье...
давно собрал их книги на столе…
на полках… но так и не пришел
на их могилы… и цветов не положил...
мне все равно что будут думать обо мне…
они все для меня живее многих в городе моем...
мне все равно кто стал или не стал легендой…
другое время «на дворе»… и серая весна
застыла в лужах в феврале без отраженья
неба... и если нет звонков пол дня…
я отключаю телефон… и книгу новую
читаю без очков… и зренье напрягаю…
нужно бы с очками… я не совсем здоров
давно… и это еще больше замечаю
раннюю весной… и солнце редкое –
не в радость… из-за всего происходящего
с тобой… да и с другими –
а мне все чаще кажется что мы уходим
в бездну – головой… а сердцем в снег
и землю… мусор выметут метлой
из под скамейки в парке…
и не останется окурка… ни конфетных
фантиков… таджикский дворник честно
убирает и зарабатывает хлеб в моей
стране… и частый говор в раздражении
чужой – уже почти не замечаешь…
почти привык… и не к такому привыкаешь…
а там – где нет с метлой таджика-дворника –
там мусор под ногой… и ты его безвольно
умножаешь – уже одним собой…
и много времени теряешь…
какая яркая Луна… сегодня ночью
у меня… над головой…
какая ночь больная...