Билета нет

Когда-то прибавлял себе я годы:
Казаться чтоб взрослее и умней.
Теперь не обмануть никак природу:
Моложе стать, заведомо, трудней.

Настало время: некуда прибавить,
Убавишь - скажут: "Дед, совсем сдурел!"
Урезать годы хочется Любаве,
Жене моей - на это ум созрел.

А мне уже до лампочки, поверьте!
Мне пару-тройку лет ещё б урвать!
Надеюсь, что придёт письмо в конверте,
В нём: "Смерть немного может подождать!"

Дед тронулся: письма, увы, не будет,
Кончина подойдёт сама собой.
Не справятся никак со смертью люди,
Надейся, человек, пока живой.

Живу - надеюсь, некуда деваться:
Не хочется дожить до той поры,
Когда не в силах будет одеваться
И хуже ум, чем разум детворы.

Как рад я, что при Сталине родился,
И видел глупость будущих вождей.
В двадцатом веке я, как все, трудился,
Не раз встречая стаи лебедей.

Лишь время мне, порой, напоминает,
Что сделал я не то, что должен был.
Мне не нужна совсем судьба иная,
Выходит, я не даром век свой жил.

Я в двух веках какой-то след оставил,
Пусть - не эпоха, но хороший срок.
Пожалуй, где-то жил вне всяких правил,
Но для людей я делал всё, что мог.

Спасибо, жизнь, не сплавила меня ты,
На тот туманный, непонятный свет.
Бушует где огонь, ничто не свято,
Обратный где не купишь ты билет.