Пух, не слетевшего тщеславия

Кто это будет, мёртвый ли живой
Заправленный правдой, или лжец
Или глупец, в правде сатанинской подданный
Иль похожий на меня, живой ещё мертвец
Утопший или возрождённый, потомок ветреной совы
Уснувший, что – бы возродится от сна – чумы

По пресному смотреть на мир, уже в тягость
На площадях всех косит дождь косой, косой, не зрячей
Глупа моя любовь, не зряча, а потому опасна
По черепам гуляет мыслями, за всех судачит
Вскрывает без ножа нарыв, пускает нерв гулять на волю
А если нерву больно?

И снова расползаются все швы, зашитые и перешитые
И снова места нет ни где, дождям, дождями смытыми
Сплелись в один клубок все звёзды, все мели
И сам я сел на мель, грести нет сил, или не умею
На мёртвой карте лицо живых, и самое мёртвое
Избито не тузом, шестёркой, чёрно – белою

Смотрю и вижу сны, вижу сны наяву
Вижу картины не написаны, точно в гробу
Вижу,  заколдованы листы в стихах, а понять не могу
То ли писали, то ли не родились ещё во снах
Это колдовство, это где я и где ты
Это родились для них мы

Мы умрём,  это точно, мы умрём, когда долетим
Мы станем не нужны, мы станем, кем не хотим
Пока, в летаргическом сне летаем, себя другим предлагаем,
на пять копеек,  о рубле мечтаем
мы сами не свои, слова меняем свои на рубли…
уникальность, на увядающие цветы.