Жили-были...

Когда-то напишут, мол, жили-были,
Не хуже, не лучше – такие, как все.
Делали всё, что могли осилить
Или не делали вообще.

Она называла его «мой милый»,
Готовила вкусно не только борщи.
И быть собиралась с ним до могилы,
Желая спокойствия и защиты.

А он был заботливый и непьющий,
Жизнь свою всю из кожи лез вон,
Чтоб заработать недостающий
Им на жилплощадь хоть миллион.

Нервов канаты трещали, и жилы,
Хотелось, бывало, завыть на луну.
Так вот тихонько они и жили
Десятую кряду уже весну…

Таяли годы, здоровье тоже,
А миллиона всё нет, как нет.
Жаль, что не стать никогда моложе,
Вытянув шанса счастливый билет...

Скрыты художники и поэты,
В их обречённой на будни душе.
Верили в счастья период светлый
В зрелую пору их отношений…

В радостях разных себе отказали,
Думали, сладко успеют пожить.
Только не жили, а выживали,
Годы считая, как этажи…

Оба не раз достигали края,
Взором потухшим смотрели вниз.
Где, в грязной мусорке догорая,
Тлел их прекрасной судьбы эскиз.

Но собирали остатки силы
Каждый раз, сделав обратный шаг –
«Значит, внутри ещё где-то живы,
Значит, найдём для чего дышать!..»

…Когда-то напишут, мол, жили-были…
  А, может статься, не вспомнят совсем
  Тех, что надеялись и любили
  В вечном плену у мирских проблем.

09.02.2019г.