Истина

Тихо. Не спугните их,
Только влюбляющихся, робких, милых,
Пока что ещё красивых.
Совсем неопытных, молодых,

Она шагает, почти летит,
И он за нею вприпрыжку.
Она утром сладко-сладко спит,
А он с букетом в подмышке.
Он целует ее горячо,
Она прильнёт к нему на плечо,
Теперь они говорят ни о чем.
И все идёт так, как надо...

Размазанная помада
Выдаст пылкие чувства,
Какие любит искусства.
И какие любят люди,
Живущие в Париже и в Голивуде
Придавать низкой пошлости,
Смешивая их с грязью.
Кто допустил такие оплошности?
Поставил на уровень с низкой связью?!

Теперь поговорим немного о даме,
Живущей в возвышенном Амстердаме,
Торгующей своим телом,
Открыто и деловито,
Как будто обычным делом
она занята.

В моду, в моду вошла нагота.
Развязность свободой прикрыта,
Она - для всех открыта.
И это теперь называют любовь
Только без обязательств.
В таких случаях видеться вновь -
Возможно. В итоге крайних обстоятельств...

Но вспомним о тех, кто ещё не видел,
Которые надеются на лучшее,
не смею я ожидать худшее,
И их никто ещё не обидел.

Тише, тише, морально изжитые.
Они ещё жизнью не битые.
Не тяните свои пальцы грязные,
Не внушайте мысли бессвязные, несуразные.

Да. Судьба наивных не любит,
Но если никто не погубит
Внутри человека свет,
То мир не постигнет конец,
Затянутый грязный рубец
Закроет прекрасный рассвет.
Запомни -  у каждого чувства есть свой цвет.
И только у истины цвета нет.