Гришка, ты выстрелы слышал?
Ты видел храм?
Видел, что он превращается снова в хлев?
Будут ли, шапки швыряя, кричать “ура“
тем, кто?..
Неважно.
Забудь и вина налей.
Времени, Гришка, осталось совсем чуть-чуть –
тикают громче секунды на блюдце дня…
В двери закрытого храма, как Бог, стучусь.
В этом ли храме духовность мою хранят?
Где над крестами,
над стенами крепостей,
где над просторами снежных моих степей,
цветом рубиновых звёзд завершают день?
Гришка, не плачь…
Не прощайся.
Танцуй и пей.
Страх — не помеха для тех, кто летит на свет.
Царь — не помеха для тех, кто придёт за ним…
Хоть, в Петербурге,
хоть, лет через сто, в Москве —
веруй в меня!
И в столице моей усни.
Сном патриота.
А их — ни один, ни два…
Где-то считают слонов, а у нас — гробы.
Завтра я выйду на улицы, как вдова.
Но молчаливой вдовой перестану быть.
Гришка
© Copyright: Маргарита Ясновская, 2019
Свидетельство о публикации №119021800797
Свидетельство о публикации №119021800797
Рецензии