Афганская быль
И выпала – в чалме и бородатой.
Бронежилет валяется в пыли
И нету под рукою, черт возьми,
Ни верного ствола и нет гранаты.
Я врач – хирург и кровью орошал
Лишь скальпель свой, чтоб заживали раны
Я на войне со смертью воевал,
Теперь ее ощеренный оскал –
В усмешке бородатого душмана.
Мне мама шептала,
Когда провожала:
- Серебряный крестик
Храни возле сердца.
Господь, сохрани,
Живого верни.
Тропа душмана – в знойный Пешавар.
За пленных и убитых шурави
Там платят миллионный гонорар,
Все затмевает алчности пожар,
У денег нету запаха крови.
Клокочет пульс болезненно в висках,
Смешались мысли в дикой карусели,
Но я давлю под ложечкою страх,
Лишь бьется напряжение в глазах
Скрещенных, словно шпаги на дуэли.
Мне мама шептала
Когда провожала:
- Серебряный крестик
Храни возле сердца.
Господь, сохрани,
Живого верни.
Все выше напряжения накал,
Сейчас рванется смерч из автомата,
Но он вдруг головою покачал
Ствол опустил, в барханы пошагал,
Не предъявив кровавого мандата.
Я вспоминаю это неспроста
Вот и сейчас, как холодом дыхнуло,
Спасла ли сумка Красного Креста?
Или цепочка с обликом Христа
Ко мне лицом фортуну развернула?
Мне мама сказала,
Когда повстречала:
- Серебряный крестик,
Хранимый у сердца,
Тебя уберег
Средь дальних дорог
И я улыбнулся:
- Я, мама, вернулся.
1994
Свидетельство о публикации №119021807355