Листья больше не воздух, они теперь только дно.
Под стопою мороза хрустит гравий холодных крыш
И на горло давит воронье гало.
Небо рывком подсекает взгляд. Стоишь.
Солнце над лимбом подвешено не высоко.
Ворон пророчит скорые то ли снег, то ли смерть.
И по клавишам стучишь жёсткой рукой,
Своего вбивая хоть бы на треть
Крысы роют зимние норы вдоль зернового пути.
Белые сколы льда в вязкой чёрной воде стоят.
Бледный труп оплетает усохщих остовов пруты
Трава умирает, кустарники всего лишь спят.
Поздно тянуться к небу - само наклонилось вниз.
Стальной ветер скоблит открытую кожу и сушит нутро,
Соскребает тепла чешую и мягкую жизнь,
Пойман, измерян и вычищен, бро.
Пойман
© Copyright: Михаил Айвазови, 2019
Свидетельство о публикации №119021807284
Свидетельство о публикации №119021807284
Рецензии
