Ночь, улица, живые фонари,
В окне одном не угасает свет,
И жизнь в той тихой комнате бурлит,
Там за столом своим сидит поэт.
Он ищет злую рифму - не находит,
С отчаяньем глядит в пустую мглу,
И кажется ему, вся жизнь проходит,
Даря ему глухую тишину.
Вот мысль была, и вот она пропала,
Случайно затерялась на столе,
Она как будто бы легко играла
С творцом, чья жизнь в одном простом письме.
Он выбирает искренние строки,
Чтобы сказать о том, что на душе,
Что по ночам его к чернилам просит,
Что не похоже на банальное клише.
Он ищет, ищет, ищет и теряет,
Не хочет сдаться и стремится в бой,
Он музу просит, книжки открывает,
Он спорит, спорит со своей судьбой.
Поэт, пойми, не все, что ощущаешь,
В слова простые можно превратить,
Ведь чувства тишины в ночи сияют,
О них не нужно вовсе говорить.
Чувства тишины
© Copyright: Элеонора Быканова, 2019
Свидетельство о публикации №119021806989
Свидетельство о публикации №119021806989
Рецензии