Не доходят

На безымянном острове ни замка, ни песка.
Три деревца тщедушные и где-то вход в пещеры:
Графиня Монте-Кристо там во временных тисках
Томится в ожидании огня и кабальеро…

Не очень-то удачливым остался сам аббат:
У сундуков с сокровищем его настигла кара,
А может - награждение достойного раба
За всё, что так легко зовём и жизнью, и кошмаром…

Сознаюсь откровенно вам: не кабальеро я.
Во сне пришло послание идти спасать графиню.
В пещере у сокровища стою…клыки зверья
Рвут добродетель, горло, грудь…и надо ж им – гордыню!

Рванул рубахи воротник, огонь под потолок!
Графиня! Монте-как-там-Вас?! Подай-издай хоть шорох!
У дальней стенки что-то вдруг…вздохнула, приволок -
Не человек, не женщина…а глаз горит, что порох!

На свет, на воздух, в дождь и снег! в волну – раздел, обмыл…
Глоток вина, глоток воды и хлеба две-три крошки.
Она молчала…только взгляд…я сам едва не выл!
И просто верил, что ОНИ – живучее, чем кошки…

Неделю, месяц, год и век смотрю из далека:
Живёт, цветёт и на руках качала дочь и внука…
Сокровища…сокровища…набил ей два чулка…
А самому…до островка…всё не доходят…руки…

18.02.2019г.                A-V-A.