Парентеральное соло. Репродукторное

 
..............................
Репродуктор в моей голове отчаянно груб,
как сруб на опушке леса пьяного лесника,
у которого время стерло улыбку с песчаных губ.
Которому не дышится ельником, не смотрится в облака.
Которому на русалку тонкой работы почти плевать,
а свежая земляника – картонный жмых.
Которого сна лишает его кровать.
И не помогает шёпот сакральных книг.
Репродуктор саднит и саднит о войне и зле,
унавозивших мое пространство со всех сторон.
Да, я вижу весну, мечтаю о ней, но мне,
как во сне навязали гири и крик ворон
на зрачки и мембраны веселой моей души,
на рецепторы солнца, нейронные узелки.
Сердце бьется метеликом. Ангел кричит : «Дыши!»
Лидокаин. Белый халат. Палата. Тепло руки…
Парентеральное соло Нильса Лофгрена в артерии и лампы свет.
Нильс, спасибо! Ангел, тебе особый большой привет!
Половина столетия с плюсом – мой марафон.
Продолжение следует, я не согнулся, и слышу звон
там, за смогом болотца, за частоколом. Еще чуть, чуть,
мое солнце взойдет, я впущу кислорода парад в мою в грудь.
В репродукторе "Divertimento" Моцарта вместо скрипа и бубнежа.
Свежий бриз, запах моря и развернётся парус - моя душа…


17 февраля. 2019 12:30 Донбасс. Город у линии фронта.