Моим стихирянам

В.Н.

Был солнца диск похож на сушку
среди идиллий-пасторалей —
а небо, точно постирали,
с утра повесив на просушку.

В Баку повсюду запах нефти —
давно я не бывал в Баку —
но есть приятель-герменевтик,
за что судьбе — мерси боку.

Не из Баку он, а из Минска,
и не нефтяник, а философ,
достойный муж из бело-россов
и воспеватель Третьеримска.

* * *

А.Л.

Сколь ни пиши — стихов всё мало,
их мало — сколько ни пиши.
Но праздник истинный души —
когда стихи нам пишет Алла.

В них роскошь образов, метафор
и много нестандартных рифм,
в них смысл — как подводный риф.
И сладкий дух восточных амфор.

* * *

А.Ф.

Строчит картечью пулемётчик,
круша врагов во чистом поле...
Но всех их круче Анатолий —
ведь он поэт и преводчик.

Он щедр и добр, как древний волхв,
но есть отвага в нём лихая —
он подарил нам Амихая,
а вкупе с ним — и Йону Волах.

* * *

Б.З.

Его пример — другим наука,
порою ненавязчив сервис —
Борис сказал: "Да будет Сервис!"
И с наших лиц слетела скука.

* * *

А.К.М.

Но есть поэт — невольник чести,
без страха рыцарь и упрёка —
но занесла судьба далёко
его в Маянское предместье.

И хоть туда и не ступала
нога тевтонца или галла —
оно сияет, как Валгалла.
Певец открытого забрала,

он пьёт священного Грааля
весьма таинственную влагу,
свою свободу и отвагу
врагам уступит он едва ли.

* * *

А.И.

Анна, Анна, Анна, Анна, —
это имя, как нирвана,
словно льётся сверху манна,
звёзды в небе Ханаана.

Анна, Анна, Анна, Анна, —
нет прощенья мне ни грана,
я иду на — неустанно —
дно граненного стакана...

Анна, Анна, Анна, Анна, —
жизнь пуста, любовь обманна,
но как тонко, филигранно
профиль твой рисует, Анна...

Анна, Анна, Анна, Анна,
стала ты главой романа —
словно тонкая мембрана,
сердца горестная рана...

Анна, Анна, Анна, Анна, —
Всё так призрачно, пространно,
неизведано — и странно,
словно нежное сопрано..

Анна, Анна, Анна, Анна, —
слишком поздно... слишком рано...
Ты святей суры Корана,
ярче звёзд Аль-де-Барана...

Анна, Анна, Анна, Анна, —
ты прости меня, барана,
то ли сдуру, то ли спьяну...
Ни о чём жалеть не стану!

* * *

Не счесть талантов на Стихире,
в пещерах каменных — алмазов...
Здесь что ни брат — то Карамазов,
что ни сестра — то мать Тереза.
И с тезой дружит антитеза —
в народу посвященной лире...