Она стирает каждый день с утра...
И руки твои поют, как горный ручей среди камешков.
Р.Тагор
Она стирает каждый день с утра,
Топя в воде нечистое похмелье,
И пузыри вчерашнего веселья
Летят по ветру семенами зла.
Мужик пропащий, дети подросли,
И непонятней ей, чем марсиане,-
Объекты раздраженья и страданья…
Жить в нелюбви ей легче, чем в любви.
В ней простота, что хуже воровства:
Бессмысленная, вздорная бабища,
Живущая в духовном пепелище,
Без совести, без Бога, без креста.
Но не бывает поругаем Бог,
Он дышит в каждой немудрящей твари,
И в самом чёрном бытовом угаре
Душа кричит, как в засуху цветок.
И потому наводит чистоту
Выматываясь до остервененья,
Чтоб заглушить тревогу и сомненья,
И пенье демонов, зовущих в пустоту.
Флотилия белья взметнулась ввысь:
Как хрупок такелаж сей, нищ и тонок!
И демоны ей скалятся с верёвок,-
Смысл бытия, судьба её и жизнь.
Под парусами зла плывёт Земля,
И прачек сих тьмы тем, и тьма, и тыщи!
Они стоят, уже опохмелившись,
На мостике планеты-корабля.
Сестра, прости мне – я черней тебя!
Всё знаю про себя и понимаю,
Но мира суету опять меняю
На чистоту души и бытия.
Свидетельство о публикации №119021801416