***

Все кончилось в один момент. Сразу.
- Больше не звони, - сказала она и вбежала в подъезд.

Тихий вечер тяжело вдохнул и захлопнул за ней двери. Откуда-то вынырнул рыжий кот и ласково потерся у его ног. Почему-то мешали руки. Он не знал, что с ними делать. Глубоко внутри что-то дернулось и стало расползаться по всему телу.

- Вот и все, - шептал он себе, - вот и все... как глупо...

Весна пришла рано. Она свела их в самом начале и каждый день, как бы изподтишка, наслаждалась их любовной страстью.

... Она не была как все. В ней было что-то от природы, от первозданности. Казалось, что в ее жизни перемешались Грин и Достоевский. Она торопилась жить... Она бежала... И он бросился за ней вдогонку. Он так устал от одиночества и задавленности, что захлебывался любовью вперемежку с весной.

Как-то раз он пришел к ней домой и сказал, что любит, что не может без нее. Она молчала. Лишь вся съежилась, обмякла и только глаза, чуть расширившись, молили - не обмани - ...

И полетели самые счастливые дни его жизни. Провожал, встречал, подкарауливал, страдал, ревновал, приносил цветы.

Потребность видеть ее всегда — каждый день… каждый час… ощущать, переросла в страсть…

А весна, наконец, достигнув своей цели, все надрывней и надрывней хохотала над своей шуткой. Дни ее были сочтены…

… Она становилась все серьезней и серьезней. Все чаще хмурилась и отводила взгляд. Его любовь уже мешала ей и пугала… Начинала тяготить… Ей надо было бежать дальше… Она ведь так торопилась жить…

И однажды, набравшись смелости, она сказала: «Не надо… ничего не надо -…»

… — Вот и все, — шептал он себе, — вот и все… как глупо… как все глупо…
Внутри уже не дергалось и не расползалось, а рвалось и рвалось сдавленным, хриплым и чужим: «Эй!… Кто-нибудь…! —»

… Последнее, что он увидел, в бледности занимавшегося утра — кто-то старательно мел двор.

Это было Лето… Выметавшее остатки Весны…

2 мая 1989г.

Анатолий Абрамов
P.S. Это рассказ написал мой педагог Анатолий Борисович Абрамов. Он "извлёк его на свет" и показал своей жене в последние дни своей жизни. Я знаю так же, что он писал стихи.. Может однажды мы найдём и их..
Светлая память, отец!