Француз

Ночь, а он все гуляет,
этот Француз молодой
                и усатый.
От чего-то угрюмый, от чего-то веселый,
но больше угрюмый
и молчит почему-то.

От куда у него все эти примочки:
эстетизм и грубость
                в одном.
Все охотится он, все ищет кого-то
в уставшей толпе
парней и девчат.

Слышно где-то под башней в Париже
кто-то играет Тирсена
                (La valse).
Не стесняясь какой-то мужик,
тоже француз,
решил пошуметь.

Как и у него, ничего не имеется...
За душой у Француза
                нет и копейки.
Дух стыда разъел ему душу,
а после него
на сердце лишь пустота.

Лампами огненными сгорают кафешки,
а в них парижане горят
                от вина.
Хотелось бы выпить Французу,
но нет, нельзя,
заметит отец.

А грусть все играет симфонии,
жанр - минимализм,
                красиво, печально.
Аккордеон подпевает в ритме valse,
музыкант улыбается
все также угрюмо.

Кого-то забыл он поздравить,
со свадьбой, рожденьем -
                не важно,
но важно лишь то, что забыты им даты
и это тоже
не важно ему.

Луна обливает Францию всю:
и башню, и арку,
                и Нотр Дам.
Грустно Французу, он плачет
под аккорды Тирсена
залил все лицо.