побрехеньки

Давай скучать по дальним деревням,
где не были - отсюда это проще.
Да, это проще, много проще нам
себе соврать за маленькие гроши.
Прости мне этот мой украинизм...
Ты скажешь - не за страх, скорей, за совесть.
Давай скучать, по совести условясь -
назад не возвращаемся, черт с ним,

с каким-то захолустным городком.
Хотя хороший город и на юге.
Как будто разведённые супруги,
село и город мыслят не о ком,
а лишь - о чем - имущественный хлам
да в паспорте отметка о разводе,
и адрес, где вы больше не живёте,
да пара чемоданов по углам.

Немногое сорвалось с языка -
хочу в деревню, город надоел мне.
И взгляды местных - косо, свысока,
и слабости не горькое похмелье.
Здесь моря нет, но узкая река,
поодаль - неглубокие озёрца.
Наш дом, что в подсознании не стёрся,
как память об ушедших стариках.

И суржик - добродушный и смешной,
не сплетни вечерами - побрехеньки,
и смех и грех, и даже глупо, но
сам вечер тут - не тихий, а тихЕнький.
Как жизнь в боках шагаловских коров,
летающих по небу поселянах...
Потеря не забытых и желанных
зовёт обоих нас под отчий кров.

Но город ждёт и мы хотим в него -
так прерии зовут к себе ковбоя.
Там голуби играют синевой,
сводя на круг движение любое.
Там говор свой, в квадратике двора,
крест-накрест перечёркнутом стрижами.
B нём та же ты, и я в нём тот же самый,
и та же предвесенняя пора,

когда уехать хочется туда,
где лес, река и поле, домик старый.
Когда надоедают города
безликостью что стен, что тротуара.
И кажется, что голуби висят
в пространстве, отрешившись от земного,
где русский точно так же смешан с мовой,
как мы с тобою много лет назад.