Нынче ветра нет и море уж далеко,
До сих пор зима лежит на берегах,
Ходят угры квёлые, взопревшие в мехах,
По-над Ителем,всмотревшися в ничто.
За оградою великого Орбана,
Всё леса, болота, кочки да бурьян.
Разжиревшие на брюкве партизаны
Строят надолбы в таёжных тех краях.
Едет князь на вороной своей кобыле,
Вспоминая про гетер и про вино,
Дал он цену, за которую любили,
Но за Клязьмою всё,что любили,
Потихоньку превращается в ничто.
От Суждаля до Унжы и прямо в Китеж
Прямоезжая народная тропа,
Но земель низовских своевольна мокша,
И эрзя в своих лесах всегда права.
За столетием последует столетье,
Будет всё - и бунт, и торг, и пир,
На посаде возведён и вновь низложен
Не один уже напыщеный кумир.
Город как-то проскрипит столетий восемь,
Перейдя из мифов в прозу бытия,
Между Ителем с Окою он разложен,
И горой мордовскую стреножен,
Засыпая на исходе дня.
Почти 800
© Copyright: Максим Прытков, 2019
Свидетельство о публикации №119021706729
Свидетельство о публикации №119021706729
Рецензии