Не целовать в сирени
твоих пьянящих уст,
Поломали с…ки,
наш любимый куст.
Растоптали, бросив,
цвет большой любви.
И никто не спросит
о земле в крови.
Поезд тронет ходко,
взор за горизонт.
Лицом прижмусь к решетке:
где цветастый зонт ?
Шлепает по лужам,
в крыши дождь стучит.
Что внутри - наружу,
в крик то, что молчит.
Не увижу более,
перрон вокзала пуст,
И одиноко в поле
лежит засохший куст.
01.02.2001
067 Куст
© Copyright: Борис Жувак, 2019
Свидетельство о публикации №119021706290
Свидетельство о публикации №119021706290
Рецензии