Гордая

 Ехала в очередной раз в поезде. В какой город  уже забыла. Выслушала рассказы некоторых женщин. На основании их родились воспоминания о том, что они мне рассказали. Это не поэзия. Это рассказы в стихотворной форме.


… Надменный, сильный и красивый
Как смелый вор, он в душу мне залез.
И в туже осень я влюбилась,
Даря подушке много слёз.
Он не любил меня тогда.
Зачем же душу погубил мою?
Сказал: «О, ласточка моя,
Тебя  совсем я не люблю».
Прошло три года. Он вернулся.
Пав на колени предо мной,
Просил прощенья, извинялся
И предлагал мне стать женой.
А  я? Мне было сладостно и больно
Услышать речи подлеца.
Хотелось приказать - довольно!
Но расскажу всё до конца.
Он говорил:
«Мне не хватает радости твоей,
Твоих улыбок, смеха, поцелуев.
Я не любил, но вот люблю, поверь!
Тебя люблю, я обезумев.
В груди тоска, в душе пожар.
Нет сил, не видеть, облик твой.
Я виноват. Я от себя бежал.
Молю тебя, ну, стань женой»
Ему дала такой ответ:
«Тебя простить я не могу.
И отвечаю - нет и нет!»
Хотя казалось, что люблю.
Хотелось броситься на шею
И снова чувствовать, что было.
Сейчас об этом не жалею.
А в тот момент ещё любила.
Он уговаривал меня:
«В мире без тебя мне пусто.
Нет сил порой прожить и дня.
И без тебя вокруг всё грустно».
Он знал, что я живу одна.
И говорил: «С тобою только жить желаю».
Но я была тогда тверда:
«Простив, себя я потеряю.
А чувства, что ж? они не вечны.
Пройдёт ещё немного лет.
Я пострадаю. Но, конечно
Я твёрдо отвечаю - нет!
Я знаю все твои походы.
И скольких женщин ты любил.
Как мучилась, все эти годы.
Уйди! Тебя мне видеть нет уж сил».
И он ушёл. И, слава богу.
Я это всё переболела.
Однажды встретила Серёгу.
И дня пока не пожалела.