Порошок. Инсектицидное

 
Белел в углу каморки порошок.
Бог мир творил в ускоренной вселенной.
Кот вскрикнул, испытав культурный шок
от кадра сна в своей душе нетленной.
На плитке кухни солнечный разгул.
Февраль сбавляет тихо обороты.
Скрипит доска.  В духовке дух «Шарлотки»
и в яблоках видавший виды стул,
как конь с картины di Bondone  Giotto.

 Расстелен холст и выдавлен состав
из тюбиков в открытое пространство.
  Кисть тонкая  саднит непостоянством
 всего на свете, чем-то высшим став,
как анкх Египта или кнехт идей
в зачитанном до пустоты Талмуде. 
За стенкой о войне толкуют люди.
И мне все меньше места средь людей.

 Акрил покрыл льняное полотно.
 Душа в разгул пустилась нараспашку.
Господь простил грехи и дал отмашку
 распахивать небесное окно.

А там, где за околицей стрелял
брат в брата, из гортани миномета
текла над полем, как туман, суббота.
И пес голодный чью-то кровь лакал.
А высоко над этим пустяком
звезда рождалась, атомы делились,
 сжималось время в асинхронный ком
и вечностью мгновенье становилось.

Инсектицид. Сбегает насеком.
Несет сироп из яблочной кожурки
он насекомке в бежевой тужурке
 хитиновой, серьёзный, как домком.
За ним следит всевидящий зрачок
кота, что ус испачкал в синей краске. 
А кисть холсту такие дарит ласки,
что по созвездиям ураганный ток.

Бог мир творит. Я опустел и слег
в Его надежду истину нащупать.
 Глаза закрыл и слушаю, как ухать
продолжил фронт в уставший мой висок...

16:00.16.2.19. Украина. Город у линии фронта.