Кралась молодость кустами,
Окосевшими крестами...
Гнал её мирской погост -
Мир не прям,
не крыв,
не прост...
Что ват тут - болячки, старость,
Хоть подумали бы малость...
Рушить мир сей и кресты,
А потом, трясясь в кусты?
Что тут сккажешь, не расскажешь,
Что напряг был ране, в сажень -
Стройки, пятилеток грай,
Иди, паря, выбирай...
А теперь в глубинке шхеры...
Кормят младость пенсионеры -
Вот и ищут те кусты,
выворачивают кресты,
Над святым они глумятся,
"Дёрнут травки"...к тридцати,
На погосте не найти...
07.06.16
Мир пустой
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2019
Свидетельство о публикации №119021703418
Свидетельство о публикации №119021703418
Рецензии