Прозаический беспорядок
Ждёт отшельник, что сдастся плоть.
Ночь приходит забрать остаток,
Разливая по банкам мёд.
А в зиме состраданья мало,
А в свободе не сыщешь ты
Ничего; ядовитым жалом
Сохранить невозможно тыл.
Свидетельство о публикации №119021702825