Не гуляла бы ты,Маргарита
по пустынной Тверской утром рано,
где была,как волной, ты накрыта
безрассудностью шторма-романа.
Ты жила бы спокойно с мужем,
без забот,без хлопот и проблем.
Не рыдала б в морозную стужу
над чудеснейшей из поэм.
Не служила б ни богу,ни черту.
И в почтенные шестьдесят,
в окруженьи семьи и в комфорте,
ты бы нянчила шустрых внучат.
Ты б сидела в театре в ложе,
наслаждаясь воздушным балетом,
ты была бы святее святоши
и не зналась бы с бедным поэтом.
Пусть торчал бы в своем подвале,
пусть не знал бы о том,что он Мастер,
написал бы поэму едва ли
и не ведал о том,что есть счастье.
Но по льду,по мимозе,по лужам
ты бежишь в мастерскую,спешишь,
в тот подвал,где нет пресного мужа,
где есть Он и прекрасная жизнь.
Маргарите
© Copyright: Евгения Якобсон, 2019
Свидетельство о публикации №119021701334
Свидетельство о публикации №119021701334
Рецензии