В бурых стираных обмотках
И в шинели на плечах,
Не глотнув ни капли водки,
Но с слезою на глазах,
На развалинах отчизны,
Средь досок и кирпича,
Восседает Победитель,
Не рыдая, не крича…
Держит он в ладонях куклу,
Как недавно – автомат.
Не держал такой ни разу,
Когда был ещё женат…
Поднял он её… у трупа...
Что в окопе мокром гнил.
Из-под снега чёрных крупок,
Где никто не рыл могил…
Там солдат, отец такой же,
Вспоминая о семье…
Её пестовал, быть может,
Забывая о войне!..
А теперь, вот здесь могла бы
Кукла с девочкою жить...
Но её хозяин прежний…
Смог и девочку... убить!..
Кукла...
© Copyright: Пушкина Галина, 2019
Свидетельство о публикации №119021609988
Свидетельство о публикации №119021609988
Рецензии