И станет яд для нас вином, и солнце с запада взойдёт. Единорог из странных снов копытом будет бить о дёрн.
Что с нас, больных, отныне взять? Мы поклоняемся Луне. Теперь мы мёртвые князья в объятьях мёртвых баронесс. На полнолунье – пышный бал, слащавый запах у духов. Танцуют пары на гробах почти до первых петухов, в тумане слышится рожок, а песенка его из слёз. Там бродит мёртвый пастушок из чьих-то грёз.
И станет яд для нас вином...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2019
Свидетельство о публикации №119021608904
Свидетельство о публикации №119021608904
Рецензии