Проклиная, писал стихи той, кого проклинал, любя. Прорастали сквозь кожу мхи, поедала его, знобя, целовала в горячий лоб, обнимала полынь-тоска, млечным соком с небес текло, и бурлила печаль-река…
Незнакомка, скажи ему, ты откуда, кто твой отец? Влезь русалочкой на корму, вскрикни иволгой в темноте.
Лунный свет его отравил, отражённый от светлых кос – и теперь серебро в крови, не излечат и сто веков, все шаманы большой тайги и все ангелы не спасут. Сумасшедший писал стихи, окуная перо в росу. А когда за сермягой туч вдруг исчезла с небес луна, он испил её мёртвый луч, как спасительный яд, до дна.
Проклиная, писал стихи...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2019
Свидетельство о публикации №119021608809
Свидетельство о публикации №119021608809
Рецензии