Душа поэта жаждет света,
Но чаще выбирает тьму.
Вот и опять, плутая где-то,
Она, не зная почему,
Вдруг в пропасть, как в грехопаденье
Летит, за полупьяным, тенью
Затем лишь, чтоб сберечь в веках
Тот свиток, что в его руках!
А сочинитель, издеваясь,
Роняет свитки там и тут.
Он спит, порой, не раздеваясь,
Но в голове его цветут
Сонеты, словно хризантемы.
И, кажется, нет в мире темы,
Чтоб не сумел он передать,
Где и сквозь смех начнёшь рыдать.
Но день такой, увы, настанет,
Что был отложен на потом,
И он внезапно легче станет
На вес Души, той, что листом
Взлетит неспешно по спирали,
Как сонмы прежних умирали,
Уйдя в прощении греха
С последним выдохом стиха.
Душа поэта
© Copyright: Андрей Викторович Евсеев, 2019
Свидетельство о публикации №119021603958
Свидетельство о публикации №119021603958
Рецензии