Невозможно смириться, но сер и пуст,
мир, в котором до неба росла трава,
мир, в котором я жадно ловил из уст,
поцелуи, признания, обрывки сна.
Пропадаю с радаров, беру отгул,
с пёстрой лентой сети ухожу в разрыв.
Я боюсь своих мыслей, они к виску,
направляют прохладу фальшивых рифм.
Проклинаю твой ссаный и пошлый культ:
безупречных кадров, аппетитных форм.
Где-то в этой жизни проёбан пульт,
от морали, эстетики, прочих норм.
Да, я знаю, Америку не открыл,
и всем похуй, собственно, для себя,
оставляю нить, куда плыть посыл,
ведь я тоже, возможно, достигну дна.
Невозможно смириться, но сер и пуст,
мир, в котором до неба росла трава,
мир, в котором я жадно ловил из уст,
поцелуи, признания, обрывки сна.
Мир, в котором до неба росла трава
© Copyright: Игорь Коврижин, 2019
Свидетельство о публикации №119021603830
Свидетельство о публикации №119021603830
Рецензии