Чтоб о чем-то писать, я должен это убить...
Не согласие с болью ли в нас ворошит угли,
или что-то масштабнее дует в пустой очаг?
Не мудрее ли
задушить в себе это, чтобы не просто так
изо рта искривленного лился бесцветный сплин
и глаза источали что не слезу – дурман?
Чтоб о вещи писать — сначала ее разбей,
и весь стих превратится в вымысел и обман
для твоих задушевных, измученных жаждой змей,
что кишащим клубком изнутри истязают грудь.
Чтоб о ком-то писать — вдоль и вширь изучи глаза.
Те глаза, что в любом раскладе с изнанки строк
будут в вечность смотреть. Тот взгляд, что в ночи гроза,
хотя небо даже близко без облаков.
Чтоб о чем-то писать ты должен это убить.
Изничтожить всю суть, понять из чего скелет.
Извращённый убийца - сам Цезарь и сам же Брут:
чтоб писать о себе я потратил бы много лет,
превратив себя в вечно что-то пишущий грустный труп.
Если пишешь - добро пожаловать за засов.
Чтоб искрой от безумной боли зажечь слова,
тот, кто пишет, - тоже что-то убить готов.
Даже сам себя.
Свидетельство о публикации №119021508582