Ночная

Я вчера поэмы писал ночью, эх, сильно глаз прижимал, чтобы не написать не тех слов: бульварных или что я того типа - русский не сдал. Я выражал ночью любовь, я всем все сказал, а когда пришла настоящая в горе Любовь - я её сукой назвал, отложил Её горе на утро, а человек с той Любовью трушной мог уже  к утру быть несчастным, трупом, а я бы спал послушно. Нет, так это не делается: пишешь, что любишь людей, тогда принимай погрузы, загоны, просьбы от  горящих в Настоящей Любви просителей. Как-бы не было ***во или наоборот, эйфория, Любовь-
Это не местечковая периферия. Она повсюду, и бреда с собой не несет, хотя мне казалось, что бред это все. А утром обрывал телефон, пытался найти ниточек звон, по которым мне тихо сказали:  беда пришла в мой дом. Так как же я смел, уснуть, отписав пару фраз, покончил с Любовью, которая никогда напоказ: ни струится, ни пишется, не жжется, а просит впустить на пару слов, дымится во мне оскорбление Той, что все покрывает и мне, суке, спросонок дала покой.
Я успел, я затрясся и вина комком тает в клети грудной. Я опять заплакал. Любовь все покрывает, не перестает и в зимнее новое утро дала мне покой. Спасибо, Любовь, я твой должник, да будет всегда при мне Твой ночник.