Портрет

И, пускай,
Прошло немало лет, -
За окном деревья стали выше,
Всё равно храню я твой портрет, -
И не верю,
Что ты замуж вышла.

Я по нашей жизни – однолюб!
Даже если с женщиной встречаюсь,
Вспоминаю трепет твоих губ,
Когда ночью с нею обнимаюсь.

Вспоминаю,
Как мы не дошли,
Один раз до городского «Загса».
Я читал всю ночь тебе стихи,
Про разливы горного Аракса.

Плюнула в сердцах ты на листок.
И сказала,
 - Мне стихов не надо!
Видишь, я осталась без сапог,
И на днях закончится помада!...

Что же делать?
Душу не продашь! –
Песни я привык писать бесплатно.
Если тебе дорог макияж,
То, малюй себя,
Ведь я не жадный!

На помаду, может, наскребу,
С сапогами дело потруднее.
Я «Лаве» лопатой не гребу,
И «Бомжей» во много раз беднее.

Одеваю то, что осень шьёт:
Листья,
Облетевшие с рябины,
Запахи садов,
Стрижей полёт,
Облаков,
Бегущие картины.

Потому у нас и не срослось,
На ходу ты спрыгнула из лета.
Подхватил тебя богатый Лось,
Он рогатый, -
Нечета Поэту!

И пускай,
Прошло немало лет,
Песни я теперь пою потише.
Мне сказал недавно твой портрет,
Что ты замуж за другого вышла.

Слава богу! –
Бог ведь спас меня! -
Одеваюсь в то, что осень вышьет:
В листья – разноцветного огня,
В запахи лесов
И в танец вишни!
               
Евгений
Шапорев
7 декабря 2002г.