В квадрате двора
лишь ветер целуется с пылью,
да старый фонарь
проявляется в автомобильном
свете фар
цвета брошенной кости,
да нездешний загар
у случайно забредший к нам в гости
чьей-то бывшей мечте.
Ночь все делит живых на прохожих,
на считающих звезды, смотрящих в костры,
на похожих
на нее, темнотой, сыновей.
Скрип качели на деке рвет струны.
Так хотелось быстрей,
но уходишь из зеркала юным,
серебро оставляя надщербленной, оспою, раме.
По перилам - во двор,
по бетону ступеней. Тем самым
упираясь спиной в молчаливый укор,
в - неспособность, в - не время, в - не место.
Ветер время разбил о стекло,
и уже вопреки, а не вместо
утро - солнцем, по стенам стекло.
Утро
© Copyright: Игорь Чирик 2, 2019
Свидетельство о публикации №119021405018
Свидетельство о публикации №119021405018
Рецензии