Где фонари, белесые, как плесень,
Над тротуаром поднимают пыльный свет,
Где знак дорожный - для Луны запрет,
Горит бесстыдно, - вовсе не до песен.
Окно топорщит форточки крыло,
Пыль фонарей ползет под ним клоками.
Я воздух не вдыхаю, а глотками
Толкаю в грудь, упершись любом в стекло.
Вот пошлость на поверхности души
Играет радужной бензиновою лужей.
Воняет этот липкий слой снаружи,
А глубже - через трубочку дыши.
Затягивает гразью океан,
И книжки Красные - для развлеченья разве.
Банальнейший, как пест из могикан,
В вечерний час вершу спасенья праздник:
Словами пришиваю лоскутки
Непрочных и бесформенных видений.
Один, в ночи, среди чужих владений
Огонь стараюсь высечь из тоски.
Замшелым пучеглазым пауком
Сижу, опутан рваной паутиной
Бессвязных слов. И ни одним штрихом
Не оживляю сумрачной картины...
1974
Где фонари, белесые, как плесень
© Copyright: Игорь Шиманский, 2019
Свидетельство о публикации №119021309547
Свидетельство о публикации №119021309547
Рецензии