Пресловутое тринадцать...

Послезавтра – день рожденья…
Доживу ль? Кружат сомненья:
Ведь сегодня, как назло,
Несчастливое число –
Пресловутое «тринадцать»,
В этот день всё может статься,
Целый мир томит оно…
Дай-ка выгляну в окно:
Может, там есть зла приметы!..
Суеверны все поэты,
Пушкин гнёт примет терпел,
Так что нам сам Бог велел!..
Отодвинул робко штору
Я, и тут предстала взору
Белоснежная мечта,
Русской сказки лепота:
От белейшей кожи снега,
К небесам струится нега,
Белокрылые леса
Все покрыли небеса.
А в саду передо мною
Серебристою листвою
Дышат нежно дерева,
Свет вдыхая волшебства,
Возвышаясь с каждым вздохом.
И стволы алмазным мохом,
Словно ризой, обросли
Вдруг от неба до земли.
Вот старик шагает в нимбе
Инея… Неплохо с ним бы
Прогуляться до небес…
Да напрасно: он исчез…
Я вгляделся в снег глубокий,
Вижу – протоптал он строки
На снегу: «Стихом, поэт,
Протопчи на душах след!»


13 февраля 2019 г.
(19:01-20:09 и 21:01).
Москва.