Поэты

Цена дарованья – отнюдь не смешная.
Цена дарования – радости в скорби.
Не вижу я, где ты, толпища большая
Желающих стать стихотворцами вскоре?

Приходим в восторг и в глухое отчаянье,
Но входим в историю так же обычно,
Как бабки ворчливые – в лавку за чаем
Заходят, на цены любые набычась.

И любим смертельно, хоть право бессмертья
Всевышний дает после первых же строчек.
Но мы – в гениальных – запас на столетье
Вернем Всетворцу просто так – между прочим.

Напьёмся до скорби, земное познавши,
А утром, в молитве достигнувши неба,
Там ангелам скажем: «Ребята! Знай наших –
Кто здесь, воплотившись, пока ещё не был!»

Молиться в канаве да в комнате тесной
Сложнее, чем в храме, страшнее, чем в небе,
Когда и родня, и хмельная окрестность,
Как Бах – на органе, играют на нервах.

Но всех, кто сумел сдать жестокий экзамен
Хотя бы с оценкою вроде «пять с минусом»,
Читатель и критик, стреляя глазами,
«Глотать» с безусловною радостью ринутся!