А жизнь на самом деле- проза

Несутся мимо поезда,
Всё также быстро, но устало…
Уж не страшат меня года,
Перевидал я их не мало.

Из родника бежит ручей,
А реки полнятся вод мутных…
Как много сказано речей,
Но средь них мало чистых, мудрых.

Уж вечер, словно тёплый плед,
Укутал грустных дум волненья…
Как сладок мёд безусых лет:
Любви большой, детей рожденья.

В полях нарву цветов букет,
Их так любила моя мама…
Нет, мне ещё не много лет,
Тот слеп, кто говорит: не мало.

С берёзок листики её
Интимных дневников сорвало…
Как больно лицезреть жнивьё,
Коль дней на колос не хватало.

Волна сотрёт с песка след ног,
Но ей не сосчитать песчинок…
Жаль, мало пройдено дорог,
Но много сделано ошибок.

Дождь Божий хлещет по щекам,
Снег серебрит виски без спроса…
Я правду отдавал стихам,
А жизнь на самом деле- проза…

Напьюсь из чистого ручья,
Своё в нём видя отраженье…
Ещё тайм сыгран…Вновь ничья…
Приятно, что не пораженье!

14.02.2019г.