Боль сердца

            БОЛЬ СЕРДЦА

Как же трудно, тяжко, с хворым человеком,
А ещё труднее если недвижим.
Судно, запах, тряпки, и в уходе этом
Жизнь своя забыта от обузы с ним.

И он не виновен, что он сделать может?
А чем я виновен, жизнь свою гублю?
Злоба меня полнит, совесть меня гложет,
Я скриплю зубами, мучаюсь, терплю.

Говорят мне люди: «Будут не забыты
Богом твои муки там, на небесах…».
А на этом свете все мечты разбиты.
И нет настроенья, слёзы на глазах.

И душой, и сердцем всё я понимаю,
А на самом деле гнев во мне кипит.
И порой срываюсь: всё и вся ругаю,
Сам на белом свете не хочу я жить.

Вижу, что и маму хвора доканала,
И у Бога смерти просит всё себе.
И меня ей жалко, уж не раз сказала:
«Как же со мной трудно, мой сынок, тебе!»

И конца не видно нашим мукам с мамой,
И семья страдает, всем покоя нет.
И всё это будет ведь до смерти самой.
А вот чьей? На это,  даст Господь ответ.

26. 02. 2002г.
 П. Шматов