Прорисованы жизни и стены,
Только окна поглядуют в мир.
Скучно жить если стены все белы,
А за дверью извечный лишь тир.
Вспомнил запах горелого мяса,
Сколько раз меня жгли на кострах.
Не скажу что был рад, и был смелым,
Позабавив безликих бродяг.
Пару раз меня даже тополи,
Раз пятнадцать варили свинцом,
Каждый век возвращаясь из тлена,
Было больно рождаться юнцом.
Сколько жизней для действий осталось?
Сколько раз предстоит умирать?
Где ты, БОГ? С этим миром я справлюсь,
Дальше что? Я уйду на покой?
12.12,12.
Где ты, БОГ?
© Copyright: Полтораков Сергей Павлович, 2019
Свидетельство о публикации №119021200069
Свидетельство о публикации №119021200069
Рецензии