К Собирателям ракушек

Читаю одну книгу. Этот стих написан к ее одному моменту истории.


Она была женщиной не молодой,
Уже внуки тихонько подрастали...
Жизнь тоже была очень даже не простой,
Было мало лет, когда ее родители один за другим умирали.

От родителей осталась лишь пара картин,
Которые нарисовал ее любимый отец....
Однажды какая-то картина была продана с витрин .
Видно когда-то давно купивший этюд и был продавец.

Об этом узнали ее, уже взрослые дети,
Картина стоила очень дорого и навсегда к коллекционеру ушла...
И как то собрались они у матери на рассвете,
И стали искать на чердаке картины ее отца...

Убрали даже чердак захламленный,
Делая вид, что делают это для блага...
Говоря, что любая вещь и свет приглушённый,
Может стать  в доме  причиной пожара...

Не найдя картины, дети устроили жестокий и жуткий скандал,
Денег за картины они выручить хотели...
-Зачем нам ждать твоей смерти - сын сказал...
И другие подобную песню запели...

Они обвиняли маму, во всем,
Что она все время тратит на ненужный сад...
Они себя правыми считали, на слове держались своем,
Но мать поняла, кто в чем монстр из них и гад...

Она хотела заплакать,  но не показав душу свою,
Выгнала детей из дома, начала мыть посуду...
А потом набрала номер и взяла телефонную трубку...
И вызвала оценщика, прошептав "потом посмотрю".

Оценщик пришел интеллегентный и сказал ей...
Что картинам просто нет цены...
Сказал, что они, по сути, шикарны.
И для искусства они ой как важны ...

Но скандал с детьми был важнее,
Она простила своих глупых детей...
Для которых деньги ее были нужнее...
А не сад, или люди, которых встречали в судьбе своей...

Они так и не поняли , какой все же была их мама,
Чем дышала, и что важным считала в своей жизни...
От чего эти картины не продавала...
И каковы были все же причины ...