Есть люди, похожие на пьедестал,
Из бронзы, из камня, из стали.
А он крутизной никогда не блистал,
Был скромным, хоть все его знали.
И не показушно. Легко. От души.
Не лез, не толкался плечами.
Ни славу за хвост ухватить не спешил,
Ни терся пред боссов очами.
Он набело жил, как хотел и умел,
Себя проявляя повсюду.
И, если писатель достаточно смел,
То книги его не забудут.
Как ждали мы новый газетный тираж,
Чтоб вновь в детектив окунуться.
За книгами вовсе был ажиотаж,
Сметут, не дадут оглянуться.
Как вовремя мы не умеем, порой,
Сказать. Вот опять не успели.
Кто был он? По-моему, просто – Герой!
И не на словах, а на деле!
Памяти М. Я. Черненка
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2019
Свидетельство о публикации №119021200433
Свидетельство о публикации №119021200433
Рецензии